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Zum Gewittersturme, der mit Gewalt,

Über alle Tiefen und Höhen zieht,

Mit dunkler Stimme hell sich ballt,

Gleich wer oder was auch vor ihm liegt,

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Türmt in den aller einsamsten Höh’n,

Ein Baum allein am Bergesrand.

Eindrucksvoll und verästelnd-schön,

Wie er dem Sturm nicht widerstand,

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Sondern darin wog, tanzenden Wiegens,

Ächzenden Biegens, luftigen Fliegens,

Und dennoch ist ’s eisige Einsamkeit,

Die ihn quält unterm bunten Blätterkleid.

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Wie verhasst gilt ihm jedwede Höhe,

Jede Stufe, die er teils zu leicht passiert.

Was in ihm radikale Raserei gebiert,

In der er zuletzt ebenso wenig untergeht.

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Die Wurzeln reichen tief, wenn die Krone,

Ihre Fühler willensstark empore streckt,

Eine Erhabenheit, in der Demut wohne,

Die zu guter Letzt sich selbst bezweckt.

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Unterzugehen ist des höchsten Fluges,

Beteuerter, erwählter Wunschesschein,

Der vermaledeiend- trachtenden Zuges,

Vermag die Entwicklung selbst zu sein.

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So ehrerbietend huldigt jener Baume,

Des Sturmes endzeitlichem Gesang,

In der Wurzel-Krone mühßigem Gang,

Im Herzen bewahrend, seinen Traume.

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