Die Sonne blinzelt hin und wieder,
Zwischen Wolken still hervor,
Das Ideal heißt wieder bieder,
Des Kühnen Herz gar mühsig Tor.
Es scheint fast wie geschlichen,
Was sich nunmehr zu Tage zeigt,
In dessen Trug jene verblichen,
Deren Schweigen letztlich bleibt.
Gewiss gibt es wieder Sonnenzeiten,
Doch wie lang ist schon ein Leben,
So wird sich aus dem Wolkentreiben,
Nicht zuletzt ein Blitz erheben.
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